Я сейчас представила себе свою совесть.
Однозначно, она такая же, как я - в том смысле, что с равными возможностями. Но она - лучше меня. Она - мой идеал, всё то, что я могла бы иметь сейчас, но не сделала.
У нее неплохая фигура, она любит себя. Она достаточно уверена в себе. У неё куча знакомств и хорошее имя, на которое она уже успела поработать. Она мало чего боится. У нее не болит голова, она редко пропускает пары, возможности и прочие чудеса. Она не грызет, мать его, чёртовы ногти.
Она сидит в кругу своих любимых друзей, старых и новых. Смеется, радуется жизни, лопает мясо и десертики.
И смотрит на меня.
И когда я страдаю ерундой в ущерб себе, она качает головой и говорит: "Ну, ты что, опять...?"
Или вот, например, я говорю: "Завтра тяжкий день, но еще немного - и можно спокойно заниматься матаном"
А моя совесть в это время выдыхает дым от ванильного кальяна, чуть им не подавившись (что поделать, и у совести есть изъяны), и меланхолично произносит:
- Ага, б**. Матаном.