Поджигаю прошлое. Оно, охотно подпаляясь, загорается. Какое послушное!

Прошлое тлеет, постепенно превращаясь в пепел. Пепел, не задерживаясь, разлетается, легко подхватываемый ветром. Остаётся только стряхивать легчайшим движением пальцев.
Прошлое тлеет, оставляя за собой характерный сизоватый дым. Он очень красиво, даже эстетично, поднимается вверх, растворяясь и исчезая. Остаётся лишь знакомый, горько-приятный запах.
В прошлом затухают старые письма, ненужные обиды, недостойные воспоминания, фантики от конфет за диваном. Я выбрасываю буйки, за которые нельзя было заплывать; опавшую листву моих разочарований; грузики комплексов и напрасных переживаний. Я забываю запреты, которые нельзя нарушать, потому что их не существует. К чёрту всё это. Я - не антресоль, чтобы всякое барахлишко собирать, а потом жалеть, оберегая - "а вдруг пригодится".
Сложно сказать, что прошлое совсем ничего не оставляет за собой - в конце концов, я вдыхаю немаленькую часть этого праздника поджигателей. И эта, лучшая часть, навсегда со мной. Закрепилась, но не тяготит, не держит внизу. Радует, что всё-таки есть то, что можно оставить, и оно не будет при этом тянуть меня на дно. Не антресоль, а красивая полка с фотографиями в рамке. На такую взглянешь - душа порадуется.
Немного надоедает смолить прошлое, тянуть и ждать, когда же это закончится. Но терплю - иначе зачем было поджигать? Чтобы бросить на полпути? Да нет, бросать нужно немного другие вещи.

Прошлое догорает.
Главное - не дотягивать его до фильтра, чтобы не затянуться самым вредным и не обжечь пальцы...