Черный длинный пистолет в руках. Привлекает изяществом и кажущейся простотой. Приятно лежит в ладони. Ты берешь его в одну ладонь, в другую. Рассматриваешь - какой он красивый, и неважно, что говорят. Интересно, как ты смотришься с ним со стороны?
Иногда прикладываешь его к виску. Дуло холодит кожу. Ты знаешь, что нажать курок равно умереть. Ты никогда этого не сделаешь. Поиграешь да положишь пистолет обратно в сейф.
Ты слишком много смеялась над чрезмерно влюбленными. Слишком сильно презирала тех, кто страдает за недостижимого человека. Вот идиоты, думала ты. Как можно каждый день целенаправленно убивать самого себя?
Рано или поздно игры заканчиваются.
Что-то выходит из-под контроля - и в самый последний момент ты понимаешь, что нажала курок. Доигралась.
Выстрелом звучит в голове:
Я люблю тебя.
Кровью течет из раны:
Ты никогда не узнаешь. Мне никогда не быть с тобой. Я сумасшедшая. Я больная. Я ничтожество. Я не знаю, как быть дальше. Я очень хочу к тебе. Ты слишком нереальный. Что делать... Не хочу.
Расползается красными слезами по полу.
Жизнь рано или поздно расставляет всех инфантильных выскочек на их плинтуса. Строит в ряд - и жмет на курок.