Я невыразимо, невыносимо хочу, чтобы это был не сон.

Мне приснилось, что он жив. Его смерть - инсценировка, и вот уже три с половиной года он скрывается где-то, живёт даже в другой стране.
А отец знал.
Знал и знает, потому что это ноутбук отца, и сообщения от Него приходят в скайп отца.
Прочитать - совершенно случайно. Сложить дважды два. Понять - это Он. И бояться спросить, правда ли это. Бояться подтвердить. Но это правда - очевидно.
Страшно.

Страшно реальный сон, до жгучей обиды после пробуждения.
Запивать боль горьким Швепсом.

"Не плачь, он не любил твоих слёз. Он очень тебя любил, так, как никого никогда вообще не любил".
А я ничего не хочу. Лишь только - чтобы это, невыразимо, невыносимо, был не сон.