Она смотрит на меня проникновенным взглядом. Магический шар на её столе светится лёгкой дымкой. Экстравагантный образ женщины в возрасте не оставляет сомнений: гадалка.
Она берет мою ладонь в свою, водит длинными ногтями по линиям. Вздыхает.
- А сердце-то у тебя, дочка, холодное-е-е...

Она смотрит на меня изнутри. И я это знаю. И я ничего не могу с этим поделать.
Холодный расчет при любой мало-мальской симпатии. Единый вывод: "Да у меня не получится".
И заглушка. Да кому это вообще надо?
Всем ведь пофигу. А единственный человек, которому нужно было это холодное сердце, оказался ужасным подкаблучником, да еще и бабу себе взамен нашел такую, что страшно подумать, что я ему тоже понравилась, что я чем-то похожа на это, какими-то моральными качествами...

Я люблю машины. Неказистые, неповоротливые, по-своему привлекательные - и бездушные. Куски крашеного железа за несколько миллионов.
С ними всегда все понятно: как добиться, как управлять, как чинить.
Наверное, только этого я и достойна. Бездушного и холодного, а не тёплого и необходимого, как мороз по коже.
А зачем я нужна? Машине я могу дать деньги. Что я могу дать другим? Холодное зазнавшееся сердце?