Блядь. Как представлю, что все то, что я сейчас на себя навесила, рухнет, еще и на меня сверху, погребет меня под своими обломками... ебать мою жизнь. Как ни бейся, не уговоришь себя быть спокойнее и не мандражировать.
Голова болит, комок тошноты к горлу - идти прочищаться влом, потому что как представлю этот привкус во рту потом... Завтрашний день не нравится заранее - категорически.
Как вспомню все свои проблемы, как представлю себе этот список... и далеко ходить не надо - достаточно посмотреть на рабочий стол ноутбука, или на заваленные шкафы и полки, или на себя в зеркало.
Когда-нибудь я научусь спокойно все воспринимать и спокойно решать свои дела и насущные вопросы, but maybe not tonight.
Сама себя бешу. Сильнее бесит только подруга, которая на мой честный ответ, что я в мыле и в куче дел, парирует что-то типа: "Ну да, ну да, куда уж нам, тупеньким умам". Интересно, поняла ли она сама, что сказала? И понимает ли, что мой переезд не означает, что я автоматически в сахаре? Что прежде чем сахарная вата превращается в большой вкусный комок, она должна нехило так покрутиться в центрифуге и насобирать на себя все это счастье?

Хочу туда, где я никогда, никогдаааашеньки не окажусь.
Это больнее, чем то, что давит мне сейчас на лобные доли головы.